26 février 2009 - Paris.

Les étalons allemands sont vraiment de pure race.

Me voici à Paris.

Morrigan m'a indiqué un bouge. Je m'y rends.

Alexandra me souffle d'être prudent. Je suis armé (c'est fou ce qu'on trouve dans les rues de la capitale quand on cherche bien!) d'un vieux manurhin. L'ancienne arme des flics. Un comble.

Le cerbère de service fait celui qui me connaît.

Morrigan se marre.

Alexandra me demande de ne pas y aller.

Je l'aime.

L'intérieur est un mélange de "la famille Adams" et "d'entretien avec un vampire". Bonjour l'angoisse!

Je me repère au seul mobilier immuable de ce genre d'endroit: le bar.

"Un whisky!"

J'enquille mon verre.

"Un autre! Vous avez des cigarettes?"

"Marlboro ou Camel?"

"Marlboro!"

"La blonde là elle est libre?"

"Morrigan! Hey Morrigan! Ce type veut te payer un verre!"

Le destin frappe à nouveau.

Cigarettes, whisky et p'tite pépé.

Silence.

Ca tourne! ...